Appunti critici

Guardando gli acquerelli e i disegni di Sandro Lobalzo mi è affiorato alla mente, spontanea quasi inevitabile citazione, un passo di Cesare Pavese da Feria d'Agosto: "I simboli che ciascuno di noi porta in sé, e ritrova improvvisamente nel mondo e li riconosce e il suo cuore ha un sussulto, sono i suoi autentici ricordi. Sono anche vere e proprie scoperte. Bisogna sapere che noi non vediamo mai le cose una prima volta, ma sempre la seconda. Allora le scopriamo e insieme le ricordiamo".

Non saprei trovare motto o epigrafe più calzanti e appropriati per la pittura di Lobalzo. A osservare i suoi interni l'impressione dominante è proprio quella di trovarsi di fronte ad una realtà che mille volte avevamo già visto ma che ci si presenta adesso, precisamente ricostruita, con fattezze nuove, con significati inediti, con incrinature impreviste.

Presenze familiari ma pur enigmatiche, oggetti consueti perché circondano la nostra vita di ogni giorno, ma visti con un taglio, un'angolatura che li rende curiosamente eccentrici, testimoni che nella loro quotidianità immota rivelano il segreto insospettato del loro essere. Un guscio di tartaruga, alcune conchiglie, una ciotola, un gatto, un vaso, assemblati in combinazioni ogni volta differenti. E' un assiduo, instancabile, affettuoso Voyage autour de ma chambre quello che Lobalzo compie in questi suoi interni. Nel suo alto studio di Via Giacomo Medici c'è da pensare che Lobalzo osservi con un sussulto di stupore sempre rinnovato quegli oggetti abituali, ma diversi, a seconda della diversa luce che spiove nella camera nel trascorrere del giorno e nel mutare dei mesi o, forse, a seconda dell'animo di chi li guarda. Nature morte? O Vite silenti? Ed anche quando Lobalzo dipinge paesaggi, gli alberi e le case, le acque e i cieli nella loro immediata riconoscibilità, nella nitidezza del tratto e nella lucentezza del colore racchiudono pur sempre un soprassalto di imprevisto, di segreto.

L'effetto di essenzialità e di assorto risonante silenzio che emana dalla pittura di Lobalzo è dovuto alla nettezza discreta ed incisiva del disegno, e alla inattesa luce che avvolge e ammanta, sottolinea e sfuma, le cose e le presenze nei suoi dipinti. Il risultato è una sensazione di incombente e pervadente mistero: ma un mistero non inquietante, raggiunto non grazie all'introduzione di elementi fantastici o semplicemente anomali, come sarebbe in una pittura surrealista, ma anzi attraverso una rappresentazione minuta, meticolosa, precisa della realtà.

Ecco in un carboncino il gatto, accovacciato dietro ad un vaso che fissa lo spettatore, fermo e ieratico come una divinità egizia. E un acquerello rappresenta una riva del fiume ove spuntano tronchi invernali e più lontano una casa: dall'acqua un'anatra guarda la riva ed è come se fossero divisi da una ampia, ovattata cortina di silenzio. Il mistero della quotidianità, il senso nascosto e profondo di ciò che ogni giorno vediamo. In questo senso la pittura di Lobalzo mi pare inserirsi agevolmente in una precisa ed illustre tradizione pittorica torinese: quella, per intenderci, che dalle silenziose, assolate e segrete Piazze d'Italiadi de Chirico va agli interni corposi e figurativamente astratti di Casorati, e anche a certe nature morte impreviste e bizzarre di Italo Cremona.

Lobalzo guarda agli oggetti più semplici con una meraviglia genuina che si rinnovella di continuo, direi con una fanciullesca intima gioia di ritrovare in essi sempre una sfumatura non vista mai, una parola non ancora detta. Che, se non sbaglio, è proprio l'atteggiamento che il poeta, il poeta della parola come quello dell'immagine, ha sempre avuto nei confronti della realtà.